Balbuceo Infecciones

Balbuceo 4..

2008-05-04T19:56:00.000-07:00

*Esta versión electrónica es solamente un mal intento de igualar la versión impresa de la revista. Si quieren la versión impresa escriban a editorbalbuceo@gmail.com
**En esta versión no se encuentran todos los artículos y gráficos publicados en el cuarto número de Balbuceo.
***La revista impresa está más chida.

Sweat, sweat. Infection sank the day. The time it finally called your name. Cold, tired and wet. Sometimes it pulled you from your bed. And when its shadow crossed your head, that's when I saw you lose your grasp and slip away from under my weight. I do know that I love you.

Thinking Fellers Union Local 282, Infection, Mother of all saints, Brian Hageman.

Portada.
Roberto Ortiz.

Primera de forros.

De la enfermedad de Irving.
Guillermo Fadanelli.

2 Sólidos argumentos para nunca mover un dedo frente aquel que amenaza con suicidarse en público.
Eduardo Padilla.

Compraré un rifle.
Blumpi.

AMPELMANN.
Julián Herbert.

Todos vamos a morir.
Héctor Villarreal.

Sin título.
Georgina Rôo

Fingerprint. Exinterior. Tras.
Jorge Palos.

El tiempo hacia atrás.
Teresa Dovalpage.

Microtxts v. 2.0
Selección de Microtxts por Rafa Saavedra.

Así pasa cuando sucede.
Karín Mijangos.

Entre la nada y el tedio.
Patricio Betteo.

Resbalón.
Mónica Álvarez Herrasti y Julián Herbert.

El teatro, como la peste, como las botas en color con mala resolución...
Eduardo Martín del Campo.

The sense of danger must not disappear (Auden).
Sergio Téllez-Pon

Odio social en el rancho del tío pascual.
Rubén Bonet.

Shark: o algo está podrido en Dinamarca.
Gabriel Valtierra.

Aquello.
Rafa Saavedra.

Brevísimo manual de desinfección.
Paulina Quintana.

Babylon Infection.
Amaranta Caballero.

Miniinficciones.
Microbvios.
Gaby Torres.

Bill.
John Méndez.

Ámbar Falso.
Iván Farías Carrillo.

Tan extraño como la ficción.
Daniel Fragroso Torres.

Ricardo Piglia y el uso de la crítica.
Iván de la Torre.

Cacofonías sobre los Thinking Fellers Union Local 282.
Eduardo Martín del Campo.

"La conjura de los necios" con jugo de naranja de dudosa procedencia.
Paulina Mendoza.

El futuro de la industria discográfica está en veremos.
Gustavo Abarca.

Fantasías pornomusicales de ayer y hoy.
Luis Valdez.

Flit.
Iván Rojas Félix.

Infecciones, probablemente.
Daniel Aguilar.

Tercera de forros.
Paco Aguilar. Mariana Álvarez. Ale Abad López.

Contraportada.
Roberto Ortiz.

****Si quieren colaborar escriban a editorbalbuceo@gmail.com****

The sense of danger must not disappear (Auden)

2008-05-04T19:19:00.000-07:00

primero
hay que
mirar
arriba
abajo
una vez más
arriba
para sentir
el mareo
el vértigo
-aerofobia-
apoderarse
del cuerpo
alerta
el vacío
succiona
un impulso
y finalmente
saltar
para seguir
sintiendo
la sensación
de peligro
como cuando
se huye
de una
desconocida
calle
oscura

Texto: Sergio Téllez-Pon

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odio social en el rancho del tío pascual...

2008-05-04T19:16:00.000-07:00

hasta luego pascual. hasta luego alejandro. hasta luego y a ver cuando me das una vuelta en tu dodge ram charger. o mejor, hasta me la podrías prestar, maldito gordo comemierda que mueves tu gran culo en una ram impecable color vino de finales de los 80 y que ahora calientas tus tortillas en un comal cinco veces orinado.

lógicamente de las meadas el gordo comemierdas y los demás no saben nada. lo sé yO y ahora también lo saben ustedes porque camx me acaba de contar precisamente esta mañana que como mínimo había orinado cinco veces desde el balcón –costumbre cotidiana en la cabaña de la metafísica- dirigiendo el chorrito -en un claro acto de libre albedrío- hacia lo que en hasta ese entonces era un pedazo de lámina arrumbado sobre el muro de cemento. el mundo tiene esas cosas. ni modo de avisarles ahora con el pedazo de lámina inundado de tortillas. un poco desagradable este asunto de la orinoterapia involuntaria. nos reímos bastante de todos modos.

el sonido de la lluvia que empieza a caer sobre el tejado reemplaza de inmediato el universo sonoro predominante: la radiocasetera con una cinta de música del cafre del tío pascual, las risas y gritos de unos niñatos –un par de ellos presumiblemente del gordo comemierdas- y hasta hace bien poco la cháchara estúpida de un borracho ya muy borracho –se cayó de espaldas sobre el fuego y el comal y casi se achicharra la cabeza- que al pasar por delante de la casa pretendía llamarnos la atención llamándonos big btother una y otra vez. menudo pendejo.
permanecimos absolutamente impasibles hasta que el borracho se cansó de que no lo peláramos y se fue.

una nube extraña puede echar a perder un buen día. hay días de trasiego febril (de nubes extrañas –hablo de mi mente). eso uno nunca lo controla. me relajo y mando todo a tomar por culo. quisiera estar haciendo otra cosa. no estar aquí. no sé si me entienden. preferiría por ejemplo estar de otro modo con ustedes y tentar a ciegas si tienen pito o una amable y cálida vagina entre las piernas. acostarme bien pegadito y acariciarles el culito (en caso de la segunda opción) mientras me leen. sería maravilloso que tuvieran pecas en la espalda. arg! qué gran prodigación de placer: contarlas UNA a UNA. dedicarles un verso soez y estúpido a cada una de ellas. agruparlas en constelaciones que formarían poemas geniales. orGggg!! mai lof mai lof... me ahogo de ternura lasciva y desesperación. puaj puaj... no me controlo no me controlo. NO se me quitan las ganas de beber. con nada! me muero de sed etílica y descontextualizadora. my gooochs! my goochs!!! a veces siento que el puto trosky (troski era un perro) me pasó la rabia cuando me mordió en la jeta... oH! qué sed qué sed...qué soberano aburrimiento qué desesperación qué desenfeno... o algo peor que la rabia, como lo que le da a la gente cuando les muerden hombres lobos, fenómeno más conocido en los bajos fondos como licantropía. en nuestro mundo ideal las putas hablarán latín (opcionalmente) y recitarán salmos mientras se dedican a la labor social de que hayan menos asesinos por las calles. habrá que preguntar como se dice wiski en latín. my gochs! que mierda de ideas se me ocurren. eso me pasa por tener esa relación tan estrecha con mi computadora. siempre está ahí. me marca la hora y me dice ven. y aquí estoy. aquí estoy quién soy dónde voy quién soy... me siento tan orgulloso como si hubiera inventado el estribillo de moda del verano y estuviera forrado de millones de petroeurodólares, bordeando por carreteras solitarias alguna isla de hawai y hasta la madre de algo chido que me hubiera conseguido. evidentemente el carro en el que viajo trae hielera incorporada. aparte de un buen surtido de cerveza –lata y botellín- siempre tiene hielos listos.... listos y tontos, efectivamente. esas son las dos categorías en las que se divide el mundo. y hay que ver de qué la lado se coloca uno. del lado de los cubitos listos o en el de los pendejos... los cubitos de hielo los cubitos de hielo my goochs!!! my goohsss!!!! el wisky y los hielochssssss!!!!
mierda de viaje en limusina escapándoseme otra vez de entre las manos. mierda de arena de la que están hechos los estúpidos sueños. precisamente ahora que me iba a servir el segundo wisky y ya me había sacado la camisa para broncearme tantito que estoy muy hecho polvo. estoy muy esho porvo...aquí estoy no sé quién soy ni adonde voy...
estoy seguro que todo esto es patológico. todo esto es: yO AQUÍ delirando frente al teclado escribiéndoles a mis futuras novias, a mi madre querida, a todos los criticos del universo literario, a todos los amigos que nunca han terminado de creer en mí, a dios mismo si tuviera la delicadeza de darme alguna dirección donde mandarle esto, aunque a lo mejor a ÉL no tengo que mandarle nada verdad? porque seguramente es mi primer lector y está leyendo esto a medida que lo escribo en la computadora. es verdad que puedes leer algo de ESTO pendejo?!!!!!! me estás oyendo payaso bruto y decadente? te diré una cosa nada más para que lo sepas: me muero de ganas de patearTE el CULO!!! bestezuela con ínfulas divinas, aprendiz de brujo inconsciente e idiota... oH! oH! me dan ganas de dar volteretas, volteretas, volteretas. es a mi mente a quien le dan ganas básicamente, lo que sucede en este caso es que quiero aprovechar, YO soy el que quiero aprovechar, para de una vez hacer algo en sincronía con mi mente y dar volteretas es algo que podemos hacer muy bien juntos los dos. me refiero a mi mente y yO, que soy quien mando sobre mi cuerpo y escribo esto que leen y puedo dar volteretas cuando me venga en gana... volteretas, volteretash, volteretash, qué shincronía de movimientos pshicoshomáticos, volteretash volteretash erggggggg... qué mierda de mareo! me cago en dios, no veo nada, oggggggg, qué mareo erggggggg iuggggg me voy a vomitar voy a vomitar dioch!!! que gilipollas soy.... aquí estoy no sé quien soy ni donde voy....orgggggg qué mierda de mente...
sí, hasta luego pascual. hasta luego pascual...

Texto: Rubén Bonet.

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Fantasías pornomusicales de ayer y hoy.

2008-05-04T18:50:00.000-07:00

Texto: Luis Valdez. Dibujos: Douglas McLean.

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...

2008-05-04T18:45:00.000-07:00

"....y me habías traído el vestido azul y ensayábamos con el micrófono nuevo. Y te hacía caso cuando desde la cabina me gritabas ¡no afines..!. Pero enseguida me desperté, con el i-pod encendido y ya no no vivía más en esa ciudad, ni tenía dieciséis años porque en mi cabeza sonaban una canción..."

Foto y texto: Georgina Rôo.

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...

2008-05-04T18:31:00.000-07:00

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Contraportada 1.1.1

2008-05-04T18:11:00.000-07:00

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Segunda.

2008-05-04T18:08:00.000-07:00

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Portada.

2008-05-02T21:26:00.000-07:00

Varios.
Mono de plastilina: Paco Aguilar.
Monito de la izquierda: Ale Abad López.
Serigrafía: Mariana Álvarez.

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Portada 1.0

2008-05-02T21:09:00.000-07:00

Portada 1.0

Roberto Ortiz.

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...

2008-05-01T12:03:00.000-07:00

Iván Rojas Félix.

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Resbalón.

2008-05-01T11:53:00.000-07:00

Texto: Julián Herbert. Imagen: Mónica Alvarez Herrasti

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Microtxts v. 2.0

2008-05-01T09:24:00.000-07:00

Desde octubre del 2007, microtxts es una posibilidad para la micro creación literaria, parte experimento on-line y una oportunidad de abandonar el ego del artista en tan sólo 140 carácteres. ¿Un reflejo de nuestra economía de lenguaje, algo que ayudará a recuperar la fe en las redes sociales con fines creativos, una vuelta a la idea de narrar la vida sin esperar el reconocimiento del lector? En eso estamos, por lo pronto aquí van una tanda de microtxts tal y como aparecen en Internet.

154. Ximena roza mi cuerpo y lo enciende. Sabe como hacerlo: despacio, suavemente, con los labios recién pintados. Sigue, le digo. Lo hace.
150. Todo parecía indicar que la sirena disfrutaba de la vida en tierra firme; pero nadie notó que su única molestia era la silla de ruedas.149. El anuncio era claro: Deja la lujuria un mes. Contacto telefónico en el recuadro inferior. Marqué. Mientras hablo, me masturbo feliz.
144. Es un magnífico día para verte mudar de piel. Una tensión básica en mi bajo vientre, la retórica de emoción contenida. Desnúdate ya.
139. La cortina no deja entrar la luz. El poli mira detenidamente desde la puerta, puede ver el desorden. La cubana insiste: "No pasa na´a".
135. No aguantó más. Lo roció de gas y encendió el cerillo. Después, fue por los niños al colegio. Al regresar, la casa seguía en llamas.
134. Dijo que me quedara quieta, que no me moviera. Que si cooperaba no me pasaría nada. Ya ves como soy de desconfiada pero sí le creí, má.
118. Las hormigas se arremolinan junto al cadaver. Ese dulce sabor a muerte que las llevará luego hacia ti, si no llegan antes las ratas.
116. Ni tan delgada ni tan blanca, pero tatuada, con aretito en el ombligo, cabello negro, boca roja, desnuda, chiquita. Todo un cliché.
107. El desorden era evidente: un espejo roto, libros revueltos, ausencias visibles. Javier intuía que algo no estaba bien. La extrañaría.
101. ¿Aló? ¿Hay alguien aquí? -Una voz muy queda interrumpe el silencio, su silencio- ¿Qué pasa después del cien? ¿Me escuchan?
98. Susto. Escalofrío. Miedo. Espasmo. Desesperación por salir. Gritas, pero nadie te escucha adentro de esa bolsa de plástico irrompible.
84. Tú me propones que hagamos esto. A mi me da igual las circunstancias que rodean tu deseo. Me aburro y por eso te digo que sí, mon amour.
77. Era ilógico que caminando bajo la intensidad de la lluvia no me humedeciera ni un poco tan sólo. Quise despertar pero no soñaba.
70. Despierto en la habitación de un hotel en Hidalgo. Me asomo a la ventana. No es Hidalgo. Es el DF. El ano me punza. No vuelvo a tomar.

Lee más microtxts en: http://twitter.com/microtxts
Si deseas participar en esto, escribe a: rafadro@gmail.com

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2008-05-01T08:37:00.000-07:00

Tras

Interior

Jorge Palos

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...

2008-04-30T11:00:00.000-07:00

Patricio Betteo

Breve situación de ( ) compartiendo en un bulevar.

2008-04-30T09:56:00.000-07:00

En aquel semáforo del bulevar, ( ) repartía volantes publicitarios todas las mañanas. Con cara en forma de taco y con ganas de quitarse los zapatos, aventaba papeles y más papeles casi hasta que sus brazos se hincharan.
Le molestaba el olor de la gente en las mañanas, aunque sólo se les acercaba por un instante, sentía el mareo venir al oler la pasta de dientes amarga en la boca de todos esos extraños. Le daba miedo ver el cabello lleno de sustancias pegajosas que se aplica la gente para aplacarlo antes de salir de su casa. Pero con todo eso él sólo se limitaba a hacer su trabajo y a de vez en cuando quitarse el relleno de las orejas.

Una mañana que parecía ser igual que las pasadas en el bulevar, ( ) iba caminado por la calle al lado de un automóvil y estaba a punto de repartirle un volante al señor que conducía.
( ) se paró enfrente del auto porque notaba algo raro en el asiento del copiloto: una sustancia conocida pero de exagerada abundancia embarrada en el asiento. Sin importarle, se puso al lado del auto para darle uno de sus papeles. El conductor abrió la ventanilla, su aspecto no era muy saludable: se le escurrían los ojos y se le caían las pestañas.
Había algo distinto en él que lo diferenciaba de los demás conductores, algo que lo hacía ver como portador de un organismo, huésped por especies exteriores. Algo que enrojecía su rostro, que lo hacía ver más viejo.

( ) estaba un poco nervioso. Tembloroso, le entregó el volante, el conductor lo recibió algo inseguro y... al tratar de darle las gracias a ( ), no pudo emitir palabra alguna al ser interrumpido por un fuerte estornudo estruendoso y encaratulado que con el arrojamiento de sus fluidos viscosos y verdosos inundó todo el bulevar.

El semáforo se trabó y los automóviles se quedaron estancados también. El bulevar estaba infectado y de él se escaparon varios gritos y se inmovilizaron varios músculos.

( ) se quedó aturdido, se quitó el líquido pegajoso y por fin tuvo la oportunidad de acabar temprano su trabajo, pegó todos los volantes por el bulevar y guardó en su mochila: fiebre, astenia, anorexia, mialgias, cefalea, somnolencia, malestar general, tos seca, ronquera, dolor de garganta, laringitis, trastornos gastrointestinales, dolor abdominal, náuseas, vómitos, diarrea y deposiciones blandas.

Texto: Paulina Mendoza. Dibujos: Ale A. López.

Compraré un rifle.

2008-04-30T09:18:00.000-07:00

Texto: Guillermo Fadanelli. Dibujos: Blumpi.

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“La conjura de los necios” con jugo de naranja de dudosa procedencia.

2008-04-30T09:03:00.000-07:00

“El optimismo me da náuseas, es perverso…”, es lo que dice Ignatius J. Really protagonista de la novela “La conjura de los necios” escrita por el estadounidense John Kennedy Toole.[1]
La novela es una naranja partida en gajos que va cayendo poco a poco en el estómago. Primero mostrándonos a Ignatius J. Really personaje bastante peculiar que bien podría ser descrito adjetivándolo de esta manera: incomprendido, angustioso, anacrónico, misógino, comediante involuntario, irónico, trabajador involuntario, compulsivo, mordaz, etc.
Ignatius tiene más de treinta años y aún vive con su madre. Él no está en la época que hubiese querido vivir, se encuentra atrapado en la Edad Media, lo cual se comprueba cuando se descubre que es fiel admirador de Boecio.
Posee una visión demasiado moralista hacia la conducta humana y lo único que parece disfrutar es escribir en sus cuadernos pensamientos o narraciones que describan una forma de vivir despegada de las situaciones que acontecen a su alrededor.
Otro gajo que cae es su madre, mujer viuda, frustrada y resignada a servir a su hijo. Este personaje desencadena la trama del relato al producir un choque estando ebria conduciendo acompañada de su hijo.
Se genera una fuerte deuda a causa del accidente y se tienen que pagar los daños. Es en ese momento cuando la Sra. Really desesperada ruega a su hijo que se ponga a trabajar. Ignatius se resigna y va en busca de un empleo, de ahí en adelante surgen varias circunstancias que llevan al protagonista a encontrase con personajes bastante singulares.
Cada personaje descrito en la novela está invadido en gran parte por un total de caracteres que al sumarse no obtienen ninguna cantidad. Sus vidas prácticamente carecen de sentido alguno pero van guiadas hacia la sobrevivencia en un mundo capitalista.
Los personajes son como diez gajos que caen uno a uno, ácidos y amargos, y contribuyen a mostrar imágenes de larga percepción en el lector.
Ignatius comienza trabajando en una fábrica de ropa en la que se despliega una serie de personajes engauchados, de entre ellos cabe destacar a la srta. Trixie, anciana que espera ser jubilada después de trabajar casi toda su vida en la fábrica.
Otro participante en la trama es el negro Jones que es explotado en un bar llamado “La noche de alegría”. Jones vive inconforme con su situación y se la pasa quejándose de su miserable sueldo como intendente. Lo interesante es que este personaje no va explícitamente ligado a la vida del protagonista sino que su vínculo se va dando conforme sigue la historia y sólo por un instante. Aún así en ningún momento pierde peso en la narración.
Esa forma de enlazar el rumbo de los personajes sin que ninguno pierda impacto o se llegue a olvidar es lo que distingue al autor en “La conjura de los necios”. La construcción de la historia es guiada en su mayoría por un narrador omnisciente, acompañado de vez en cuando por la secuencia de diálogos prolongados y una primera persona sólo en unas ocasiones, sobre todo cuando Ignatius mantiene una conversación a través de cartas con una vieja amiga y rival a la vez, de nombre Myrna Minkoff, personaje detonante dentro de la novela y que cae como último gajo, después de muchos, para completar la naranja en el estómago.
Algunos críticos hacen notar que la novela es de tipo autobiográfica ya que la vida de John Kennedy Toole es en algunos aspectos muy parecida a la de Ignatius, los dos vivieron largo tiempo con su madre, por mencionar algo, los dos trabajaron en una fábrica de ropa, etc.
Aquí no se aleja de ninguna manera la relación entre personaje–autor, son unidos e inseparables a fin de cuentas.
Cabe destacar que el nombre del la novela “La conjura de los necios” hace referencia a una frase de Jonathan Swift: “Cuando un verdadero genio aparece en el mundo, lo reconoceréis por este signo: todos los necios se conjuran contra él”.
Esta frase se encarga de aplastarle el estómago a aquella persona que se atrevió a comerse la naranja completa, ¿es aquí cuando viene el jugo?, ¿quién dice que la naranja no estaba verde? Viene la infección estomacal.
La lectura de la novela, nos deja con un buen sabor de boca pero de todos modos nos planta una infección.
Algo que perdura, que no se olvida fácilmente: la infección literaria. De esas infecciones que comienzan por el estómago y terminan en la cabeza.

[1] El autor de este relato nació en Nueva Orleáns en el año de 1932 y murió por voluntad propia en el año de 1969. Estudio la Licenciatura en inglés y fue profesor universitario, escribió desde muy joven. “La Biblia de Neón” es su primera novela, escrita cuando tenía 16 años. “La conjura de los necios” fue escrita en los años sesenta. John Kennedy Toole no tuvo la suerte de publicar su novela en vida, lo intentó varias veces. Después de su muerte la madre del autor se encargó de que la novela de su hijo (“La conjura de los necios”) fuera publicada. La novela fue muy exitosa y ganó el premio Pulitzer en 1981, convirtiendo al autor en un escritor sobresaliente del siglo XX.

Texto: Paulina Mendoza. Dibujo: Rafa Juárez.

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SHARK: O ALGO ESTÁ PODRIDO EN DINAMARCA

2008-04-30T08:58:00.000-07:00

El perfume anuncia

la llegada de una mujer

y alegra su marcha.
Coco Chanel

Ningún olor nos asusta tanto como el que proviene de nuestro propio tracto urinario. Podríamos seguir el rastro fétido de un cadáver hasta encontrarlo debajo de nuestra cama, y nada nos mortificaría tanto como lo primero.
En aquellos tiempos imprudentes en que mi pene todavía no asumía su nueva identidad del “enmascarado de látex”, desprotegido en su lucha contra las infecciones bacterianas y venéreas, terminó por coger una legión de bichos que se instalaron desde la tierna abertura de su uretra, hasta el final del conducto urinario, atravesando todo el cuerpo cavernoso. No hubo secuela alguna respecto a lo biológico, impactos notorios en mi organismo que pudieran entristecerme, pero sí las hubo psicológicas, que son de las que deseo hablar en este artículo que no quiere otra cosa más que entretener y aleccionar a las nuevas generaciones en brama, o aquello que denominara de manera tan comercial el infame gurú del cinturón de castidad —Carlos Cuauhtémoc Sánchez— como: Juventud en éxtasis.
La primera lección que deberíamos de tener en cuenta es que, sin importar el aspecto de la mujer que nos llevemos al colchón, colchoneta, sillón, camastro o baja barda de ladrillo, cualquiera de ellas puede cargar agentes infecciosos en su pubis y agujeros que colindan. La jovencita que me regaló el olor a tiburón pertenecía a la clase alta de mi pueblo —al menos económicamente— así que no nos protege ni nos advierte de nada que la mujer en turno vista con ropa comprada en los outlets de San Diego, Los ángeles, o puntos intermedios. Tampoco importa que se ponga cremas, se saque la ceja, se haya hecho la liposucción y la rinoplastia, o que sea miembro del Club de Leones. Digamos que no es una cuestión de apariencias ni de posición social. Hay que cuidarse de todas, no solamente por el olor a tiburón, que es muy molesto —pero remediable— y que en este caso y por la concentración del aroma, bien podría haberse tratado de un viejo tiburón abandonado por semanas en una playa cualquiera.
La gardenerella vaginallis es un bacilo de los tantos que habitan y pululan en el juguete favorito de los hombres. Si Louis Pasteur (1822-1895) se hubiera enfocado al estudio de esa área seguramente se habría convertido en un santo varón, en un hombre rígidamente casto, recluido para siempre en una habitación profiláctica para nunca descubrir la penicilina. La oscuridad engendra demonios, como bien dicen los ocultistas, y en este caso no hay excepción. Las condiciones de humedad carcelaria que ofrece la vagina —con sus ocasionales derramamientos de sangre— otorgan un mundo maravilloso, o digamos que un primer edén diabólico para todo tipo de creaciones y mutaciones microscópicas, que al brotar buscarán —de ahí en adelante— su supervivencia, infectando bajo estos motivos, la mayoría de las veces, al único inocente infeliz que se atrevería a meter su nariz donde debe y no debería, y que ya sabemos de quien se trata: EL SEÑOR PITO.
En Introducción al estudio de hongos (uanl, 2005), aprendemos por simple comparación que la vagina es como los buenos quesos azules, que necesitan un equilibrio en su colonia si es que quieren seguir dentro de la categoría de manjares. El olor y la consistencia vaginales sanos no podrían ser lo que son sin una adecuada dosis de porquería, de la misma forma en que los quesos gourmet no serían lo que son sin su cantidad idónea de hongos. Es decir, siempre se requiere de algo de inmundicia en ambos casos. La gardnerella vaginallis es a la vulva lo que los hongos al queso, o lo que es lo mismo: todos tenemos algo de francés. Aunque ningún galo, cometería la osadía de devorarse unas ancas de rana engusanadas, por lo que nosotros tampoco deberíamos de hacerlo. Es decir: nunca entremos a una fonda sucia.

Advertencia: este artículo se escribe únicamente con fines de entretenimiento; por lo mismo, puede contener trazas de ficción y/o de cacahuate. No se lo tome literalmente. No sea imbécil.

Texto: Gabriel Valtierra.

Ilustración: Daniel Valtierra.

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miniInficciones

2008-04-30T08:37:00.000-07:00

a Hugo Porkería

Emorroides

La tristeza es una enfermedad que se dilata
(en oferta y demanda).

Vía de administración

Untar en el Google la palabra soledad. Decir que ausencia profunda es un Yahoogroup de suicidios colectivos como el reset de un Tamagotchi: unayotravez: una yo -a- través. Melancolía es un archivo que se baja en pdf. Vacío el vacío porque nada un discurso de los emoticones más lastimeros del Messenger. La vida en un fleco grafilado que adolece el rostro en gran proporción de gel; de él; o de ella. La ambigüedad en negros y rosas que tiñen el fotolog. O el myspace o el blog o el wordpress en counter para contabilizar a los informados de su infortunio. Aplíquese 24 hrs. al día todos los días (compleméntelo buscando la definición de humor flemático en la Wikipedia, no es necesario leer las obras completas de Aristóteles).

Reacciones secundarias

Hinchada en el plexo imaginario. Mucosa que en Vans avanza y un síntoma varicoso de skinny jeans. Ir al salón de belleza y hacerse un corte de enajenación que cuesta doscientos pesos. Asepsiar la herida en ungüentos de Lacoste Touch of sun e introversión a granel adquirida del Hot Topic. Debido a la aparente proliferación de su estado algunas marcas han sido clonadas, asegúrese de hacer todas sus compras por Internet.

*Para mejores resultados visite http://www.whatsemo.com/
**Si persisten las molestias consulte al Youtube.

Texto: Gaby Torres. Dibujos: Yussel Martínez.

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Microbvios

2008-04-30T08:35:00.000-07:00

Los dientes hincados en la tortilla. La comunidad del taco en recoveco. Peregrinantes soldaditos en el uno dos del intestino al recto. Por la noche comezón. Una coreografía de oxiuros digestivos, sólo entonces el nylon del calzón mortero. Los caídos de la guerra. Héroes que en Valhala con el flush son despedidos. Y si mañana de nuevo a los de cinco tacos y una coca por veinte pesos quizá una nación que ni el g8. Ulcerosos mineros cuyas esperanzas se disuelven en 600 mg de mebendazol cuando la obviedad nocturna no se combate con las uñas.

Texto: Gaby Torres.

Ilustración: Darío Juárez.

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Ricardo Piglia y el uso de la crítica.

2008-04-30T08:32:00.000-07:00

Se puede leer parte de la obra de Ricardo Piglia en los 80 como una suma literaria que comienza con Respiración Artificial (1980) y termina —parcialmente— con la publicación de “Critica y ficción” en 1986. Una suma que combina la ficción y la crítica para hacer un análisis —premonitorio en el caso de “Respiración...”— del uso que el poder político hace de la literatura en el marco del regreso a la democracia y el enamoramiento de parte de los intelectuales argentinos de Ricardo Alfonsin.
El borrador original de este proyecto para construir canales críticos "fuera del circuito cerrado de la academia y los congresos de escritores” ya está presente en “Respiración artificial”, donde Renzi, el alter-ego ficticio de Piglia, dice que hasta bien entrado el siglo XX la literatura argentina tiene un uso político, vinculado a las alianzas y peleas de los diferentes actores sociales, cuyos resultados son visibles en libros como “Facundo” y el “Martín Fierro”, destinados a imponer una visión “definitiva” de la realidad: “el Facundo es como un virus: todos los que lo leen empiezan a ver civilizados y bárbaros. [...] Sarmiento nos da la realidad bajo su forma juzgada [...] Digamos que definió la tradición de los vencedores”.
En “La Argentina en pedazos” Piglia ilustra su teoría con once textos muy breves —nunca más de mil palabras— a través de la ficción de, entre otros, Esteban Echeverría, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar y Manuel Puig describiendo “una trama donde se pueden descifrar o imaginar los rastros que dejan en la literatura las relaciones de poder, las formas de la violencia. Marcas en el cuerpo y en el lenguaje, antes que nada, que permiten reconstruir la figura del país que alucinan los escritores. Esa historia debe leerse a contraluz de la historia ‘verdadera’ y como su pesadilla”.
Los materiales heterogéneos que forman “Critica y ficción” (entrevistas, respuestas a cuestionarios, ponencias universitarias) cierran el círculo y permiten entender el trabajo que Piglia desarrolló durante esos años, con un discurso crítico que, al desplegarse en medios tan distintos, parece fragmentado, pero que está unido por una línea de pensamiento que estudia la manera de difundir un mensaje de forma poco tradicional para alcanzar “un público mucho más amplio que si yo las hubiera escrito en un ensayo de crítica. Es decir que de pronto ciertas hipótesis que se discuten allí sobre literatura argentina fueron discutidas en ámbitos mucho más amplios que si yo las hubiera enunciado en un libro de ensayos”.
Borges, —como señala el mismo Piglia en uno de sus ensayos— hace una tarea parecida en 1933, cuando se adelanta a los libros que van a comenzar a aparecer sobre la metafísica nacional con un artículo que los sintetiza en cinco páginas.
Piglia lo toma como ejemplo y, a través de estas intervenciones en medios populares, repite el gesto borgeano, captando y exponiendo el núcleo central de lo que se está discutiendo en ese momento (la relación entre los intelectuales y el poder, con la Asunción de Raul Alfonsin y un grupo de escritores, bautizado popularmente como la patota cultural, que lo apoya) sin darle un formato profesional y respetable: es decir, a diferencia de sus contemporáneos, no lo convierte en libro, no escribe un inmenso ensayo estudiando el tema —que seguramente hubiera sido un best-seller— y prefiere discutir desde los márgenes, obligando al lector a buscar ese discurso fragmentado, perdido, que empieza en “Respiración artificial”, continúa en “La Argentina en pedazos” y termina temporalmente en “Critica y ficción”: “una manera de ver la política en la literatura que me parece más interesante y más instructivo que los trabajos de los llamados analistas políticos, sociólogos e investigadores”, el uso de la crítica en un espacio distinto.
El modelo al que remite es al escritor como un ladrón que borra sus huellas perseguido por un lector que debe unir ese texto inmenso que está redactando en diferentes registros y lugares: “un relato fragmentado, casi anónimo, que resiste y construye interpretaciones alternativas y alegóricas”.
Así, desde los márgenes de la cultura, Piglia sintetiza el eje principal del debate conectándolo con una amplia mirada hacia atrás para mostrar cómo se inicia esa relación, trabajando la literatura en una época de gran agitación social y política —juicio a los militares, intentos de alzamientos armados, paros masivos— como laboratorio para “entender lo real, para extraer hipótesis sobre el funcionamiento de la literatura, sí, pero también acerca de cómo funcionan el lenguaje, las pasiones, la misma sociedad”.

Texto: Iván de la Torre. helliconaa@yahoo.com.ar
Ilustración: h. ct. r.

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Tan extraño como la ficción

2008-04-30T08:26:00.000-07:00

Error Humano
Palahniuk Chuck
21
Debols!llo
Random House Mondadori
2006
251 pp.

Chuck Palahniuk era una persona solitaria, sin fama y sin fortuna, hasta que a Twentieth Century Fox se le ocurrió filmar El club de la pelea. Después de eso, abandonó su trabajo de periodista y se dedicó únicamente a escribir. Su eje central no es el sueño americano; por el contrario, es la antítesis de éste. Tal como lo describe en el prólogo de Stranger than Fiction, toda su literatura habla de gente sola deseando conectarse con otra gente. Sus personajes son atípicos, porque él es atípico.

Nombrado por muchos como el rey del territorio white-trash, Palahniuk es un ácido cronista del American almost-psycho. Nacido en Oregon en 1964, este narrador escribió su primera novela (El club de la pelea), en tan sólo tres meses y a partir de su publicación se ha convertido en un escritor de culto para las masas.

Error humano es la traducción al idioma español de Stranger than fiction que realizará Javier Calvo Perales. Este libro aglutina en sus tres capítulos: Gente reunida, Retratos y Personal, una serie de crónicas, artículos e historias que desvelan un poco del yermo de las personas que habitan en las páginas.

Así, al transcurrir la lectura del primer capítulo (Gente reunida) podemos ver la demencia de unos Estados Unidos de América turbados por el consumismo y la competición exacerbada, como sucede en: Festival del testículo:

…Dos morenas se chupan las tetas mutuamente y se dan un beso con lengua. Otra mujer sube a un pastor alemán al escenario. Se inclina hacia atrás y mueve enérgicamente las caderas al tiempo que sujeta el hocico del perro entre las piernas.
Una pareja vestida de exploradores se sube al escenario y se desnuda. Copulan en montón de posturas distintas mientras el público corea:…

Pasajes como estos, al igual que un amplio catálogo de enfermedades mentales que son la sustancia de las personas y los personajes que desfilan por el libro.

Para el siguiente apartado del tomo, encontramos a un periodista que desmembrana la realidad de sus Retratos, y que, sirviéndose de la narrativa elabora instantáneas de defectos, como sucede en la entrevista que realiza a Marilyn Manson:

−Es difícil leerse a uno mismo.
En alguna parte, dice, tiene el esqueleto de un niño chino de siete años, desmontado y sellado en bolsas de plástico.
−Creo que lo voy a usar para hacer una araña de luces −dice.
En alguna parte está la botella de absenta que bebe pese al miedo a las lesiones cerebrales.
Aquí en el desván están sus pinturas y el manuscrito inacabado de su nuevo libro, una novela. Saca los diseños de una nueva baraja del tarot.

Para cuando uno llega a Personal, tercero y último capítulo, las sorpresas suelen ser pocas, sin embargo, el autor da otra vuelta de tuerca y reelabora un poco su narrativa, oscilando entre la autobiografía, la sátira y la mentira para incidir con su ácido punto de vista sobre crónicas que se antojan ficticias.

A pesar de que la traducción −al igual que la gran mayoría de las editadas en España− está plagada de modismos del habla ibérica, el libro sirve para tener otra visión de un autor que tiene material para emparentarse con Don Delillo y Breat Easton Ellis.

Texto: Daniel Fragoso.

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El tiempo hacia atrás

2008-04-30T08:05:00.000-07:00

La década de los ochenta se abre en La Habana con un chofer harto del materialismo dialéctico que se mete por sus cojones, una tarde de abril, en la embajada del Perú. Diez mil cubanos más, hartos probablemente de lo mismo (y de algunas cositas más) lo siguen a paso de conga.
Por ellos llegarán más tarde yates, lanchas a motor, barcas, falúas, chalanas, veleros, yolas, bajeles, carabelas, naos, galeones, goletas, bergantines, fragatas, trirremes y hasta el mismísimo botecito de la Virgen del Cobre. Todos van apilándose, fondeando uno detrás del otro en el puerto pesquero del Mariel. Mientras tanto, los futuros marielitos esperan (y desesperan) bajo el arrullador cantar de las turbas enardecidas quienes les recuerdan a diario que
Somos socialistas, palante y palante.
Y al que no le guste
que tome purgante.
Musicales que somos los cubanos. Nos caemos a trompadas unos a otros pero eso sí, siempre a ritmo de guaguancó.
Los estudiantes de la Secundaria Básica José Antonio Echeverría se han volcado en el Parque Central como un vaso de leche derramada. Avanzan, ahítos de consignas y con pedruscos en las manos. Todos van de uniforme—falda o pantalón de un horrible color mostaza y blusa blanca—y con la pañoleta roja anudada al cuello. Una bandera cubana ondea sobre las cabezas despeinadas de los muchachos.
Katiuska mira hacia arriba, hacia el cielo de julio que es una marejada de blanco e índigo. Sobre ella no se agita el pendón tricolor sino un estandarte donde relucen iracundos los ojillos del Che Guevara. La voz aguda de una condiscípula se eleva más y más, y a punto de quebrarse jura que esto es hasta siempre, comandante, en tanto que el espíritu avejentado de Carlos Puebla, autor de aquella letra insípida, revolotea alrededor de ellos.
Katiuska no soporta las canciones de Carlos Puebla. Ni las marchas a pleno sol, como éste que cae a plomo sobre el Parque Central. Hay un montón de cosas que Katiuska no soporta. Su nombre, especialmente. A ver qué idea le dio a mi madre de llamarme como una rusa cuando yo nací en el corazón de la Habana Vieja y soy mulata por más señas. Pero la madre le ha explicado, sibilina, que ese nombre te va a ayudar mucho en el futuro, criatura. ¿Tú no ves que todo lo ruso está de arriba ahora? Ya tú verás cuando seas grande...
Con trece años cumplidos, Katiuska no tiene idea todavía de lo que va a pasar cuando sea grande. Pero si está segura de dos cosas. La primera es que le gustaría tener su propia casa y no seguir viviendo en el apartamento que comparte con sus padres, sus abuelos, su tía Angélica y el marido en turno de ésta. Más los dos muchachos de la tía Angélica. Uno es rubio pajizo y el otro un mulato achinado. Esa Angélica es la candela, dice la madre de Katiuska. Y la abuela le canta aquello de

El cuarto de Tula
le cogió candela.
Se quedó dormida
y no apagó la vela.
Ojalá que tía Angélica no deje nunca encendida una vela de noche, no sea que terminemos los ocho miembros del núcleo familiar pernoctando en pleno paseo del Prado.
La otra certeza de Katiuska es que va a ser siempre la mejor amiga de Ana Masiel. No va a llamarla nunca la gorda los pompones, como le gritan los jodedores de la escuela. La verdad es que Ana Masiel, que estudia con ella en el séptimo grado, está un poco pasada de peso. Y que los pompones que se amarra a la puntica de las trenzas le quedan fatales.
Pero Katiuska no se va a burlar de ella. Jamás. Son amigas de hueso colorado. Se prestan creyones de labios, se soplan en las pruebas y se cuentan secreticos de los varones que les gustan. (La gorda está metida con un primo de Katiuska, con el jabao.) Ya han hecho planes para seguir de socias en el pre y hasta más adelante, cuando lleguen a la universidad. Y a celebrar juntas sus fiestas de quince. Lo que son las casualidades de la vida, caen en el mismo mes. Ya se ven muy vestidas de largo, bailando Tiempo de vals al alimón.
Tiempo de vals es el tiempo hacia atrás

donde hacer lo de siempre es volver a empezar,

donde el mundo se para y te observa girar...
Pero ahora no suena la música de Chayanne sino la del perpetuo Carlos Puebla, que sigue a vueltas con el comandante. Katiuska hace la higa, sin importarle quién la vea. Me cae como una patada en el intestino delgado. Al fin se acaba la canción y le toca el turno a una estrofa que alguien se ha sacado de la manga más estrecha de la igualdad racial.
—A los negros que se van, ¡que los coja el Ku Kux Klan!
Delante de Katiuska hay uno. Un negro grande, inmóvil, imponente, detenido por la turba justo bajo la estatua de Martí. Aferrada a la mano de su padre, una negrita flaca de siete años contempla asustada a la marea blanca y mostaza que los rodea. Seguro que son marielitos. ¿Por qué no los dejarán tranquilos? ¿A mí qué me importa quien se vaya por el Mariel o quien se quede? Si estuviera Ana Masiel aquí ya nos habríamos escapado a Coppelia para tomar helado.
Hace tres días que Katiuska no se encuentra con la gorda en la escuela. Y siente ganas de mandarse a correr a la casa de su socia, que queda a tres cuadras de allí, en la calle Trocadero. Cuidado no esté enferma la chiquita y yo sin saber nada. Pero no se atreve a irse. Menos ahora que aparece en escena, cual diosa guerrillera en botas rusas y gorra verde olivo, la guía de los pioneros. Carga una jaba que tiene cara de pesar bastante, verde olivo también.
Amelia se llama la guía y es profesora de Dibujo Técnico. Gusta de regañar y dar pellizcos. Katiuska, que los ha sufrido en más de una ocasión (por zoqueta, según Amelia) reconoce la sonrisa que curva los labios de la maestra, convirtiéndolos en acerada hoja de cimitarra.
—¡Pin pon fuera —gañen los estudiantes—, y abajo la gusanera!
Se acercan peligrosamente al negro y a su hija que son, proclama Amelia, dos futuros apóstatas. Dos atrevidos que quieren cambiar a Cuba qué linda es Cuba por la corrupta sociedad imperialista, largándose a Miami por el Mariel. ¿Cómo se atreven, eh? ¿Es que no se han mirado en un espejo?
—¡Arriba! —ordena Amelia.
Llueve la primera gota de una lluvia de mampostería enfurecida que primero ciega al negro y luego se le mete por la nariz y las orejas y por todos los poros del cuerpo. El hombre cubre con su corpachón la silueta de cañabrava frágil de la chiquilla y trata inútilmente de romper las filas apretadas que los apurruñan contra la estatua de Martí.
Katiuska evita mirar a aquel cordero oscuro sacrificado a los rojizos dioses del martillo y la hoz. Un vocerío ensordecedor le tupe los tímpanos:
Carter tiene blúmeres;
nosotros, pantalones.
Y tenemos un comandante
que le roncan los cojones.
Y dale con el comandante. Despliegan la bandera. Katiuska se arregla la pañoleta húmeda que se le enrosca al cuello como una boa rubí. Busca a Ana Masiel entre la multitud sudada. Ve caras rojas, bocas abiertas, ojos bajos, manos alzadas, lengüitas acezantes. Pero no ve a la gorda. Y ya le toca pasar por delante del negro arrinconado que cobija a la hija con sus doscientas libras, respondiendo a sus agresores con vituperaciones solariegas:
—¡Partía de singaos, si regreso algún día los reviento a patadas!
Avanzan las filas, se elevan más piedras. Monumento de odio que se detiene por un segundo, estático, en el aire candente de la tarde.
—¡Vete a que te linchen los yanquis!
Cae aquella catarata sólida.
—¡No se me van a olvidar estas caras!
Katiuska se cubre la suya con un brazo y pasa frente al hombre a toda velocidad. Lanza su piedra (¿al suelo? ¿a la negrita?) y sale corriendo, casi huyendo de la mirada pétrea del Martí.
Pero el acto de repudio no se ha acabado. Guiados por Amelia, los muchachos se dirigen ahora hacia El Prado. Katiuska se jura a sí misma que cuando lleguen a Trocadero me voy a hacer la boba y a escaparme a la casa de Ana Masiel. Que se vaya al carajo Amelia. Ni una tiradera de piedras más.
Cruzan la calle en pelotón y ya están en el Prado. Y allí, precisamente allí, bajo la estatua de los leones de bronce, como buscando protección en las fieras, está la gorda. Se le nota tensa y los pompones se estremecen de miedo cuando ve al grupo uniformado. Katiuska está ya a punto de echar a correr hacia su socia cuando Amelia los manda a detenerse. La maestra empieza a repartir instrucciones y cartuchos, que saca de la jaba, entre los estudiantes:
—Embárrenla de pies a cabeza. ¡Enmiérdenla toda!
Un perro flaco husmea los envoltorios con una mueca de hambre prendida a los colmillos rotos. Katiuska entreabre el suyo y la sacude el hedor de un tomate podrido. Todavía no comprende, o a lo mejor no quiere hacerlo.
—Sí, es para que se lo tiren a la gorda —recalca Amelia como si le leyera los pensamientos—. Ésa es otra que bien baila. Ayer la madre fue a darle de baja en la escuela porque les llegó el telegrama para irse.
El telegrama para irse. La frase se repite en la mente de Katiuska como un disco rayado. El telegrama para irse. ¿Y cómo ella no me avisó?
Katiuska no se mueve. Sus ojos se han encontrado con los de Ana Masiel y se ven juntas bailando tiempo de vals, tiempo para sentir y decir sin hablar y escuchar sin oír.
—Katiuska, ¿tú estás en la luna o qué te pasa? —la agita Amelia—. Dale, niña, que esto es pa hoy.
Al conjuro de la voz ácida de la maestra, Katiuska vuelve en sí. Casi contra su voluntad, lanza a volar aquel tomate agusanado que esquiva con piedad vegetal a la de los pompones. Katiuska cierra los ojos y no ve que el tomate se estrella flojamente contra un león.
—Pero ¿serás comemierda, muchacha? — le grita Amelia, antes de alejarse para ponerse otra vez al frente del grupo.
El perro flaco se esconde bajo unos matorrales y caga rápido. Luego se esfuma con la cola entre las patas temblonas. Tras él corre Ana Masiel, envuelta en tomates y huevos podridos. Por encima del sol, Katiuska siente un escozor en los ojos, por debajo del mar. No es tiempo de verdad.
Katiuska se inclina. Con el cartucho del tomate recoge el mojón semiblando. Una peste acre le golpea la nariz. Y lanza el envoltorio hediondo contra la profesora, reventándoselo en el mismo centro de la cabeza. Pláfata.
—¡Con Fidel seguimos palante y palante! —vocifera ahora, casi con alivio, mientras la gorrita de miliciana desaparece bajo la pasta maloliente.
—Y al que no le guste, que tome purgante —corean zumbones los demás.

Texto: Teresa Dovalpage. Foto: Quince primaveras de Bola.

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El teatro, como la peste, como las botas en color con mala resolución…

2008-04-30T07:26:00.000-07:00

La infección es latente. O fatal. O… Está con la vida, … una sin la otra; en la condición más pura de la vida además.

Hablamos de un mal. …sin moral. Uno sin antónimo: la salud es un estado general de las indiferencias. Una ……. sana está más bien flotando en el antiséptico de lo cotidiano, , como asimilar la tonadita de algún anuncio comercial sin el mínimo esfuerzo. El único “bien” que experimenta el saludable es el… neutro de lo cotidiano, desde la no fatiga hasta el beso de las buenas noches. No experimenta mayor bien que el infectado… …lúcido al espanto de saberse tan lo mismo que lo grotesco.
El mal de la infección no sólo invade… no consiste en agentes externos invasores de alguna (ninguna) armonía preexistente, sino que participa de una potencialidad “degenerativa” de lo infectado. Las alteraciones… Las alteraciones de la infección se valen más de la capacidad interna que tienen el cuerpo y el espíritu (como lo llaman) de alterarseque de la disposición a carcomerque tienen los microorganismos intrusos. No hay “infectar” sin “infectarse”… la infección es las dos cosas. Aún el síntoma es una encarnación del acto: aún el síntoma es la finalidad fatal de los gérmenes patógenos y la fatalidad enfermiza del ser vivo, la vida misma.
Esto de cualquier modo no es nuevo.
Hablamos infecciones, virus, bacterias; seres vivos, seres sensibles ¿somos? Bueno, Antonin Artaud ya dedicó lo que la fundamentación de su teoría … dramática haya requerido de su tiempo o de su intelecto o su exaltación al tema. Como sea, es un discurso muy superior y no habría que añadirle nada más. Y ERA LA PESTE, y era la peste como mal de males, uno sólo, uno similar abstracto al espíritu humano, similar móvil y gangrenoso al de las emociones llevadas al paroxismo (escenificadas) en lo que él consideraba el verdadero teatro y la verdadera poesía en un lenguaje-signo capaz de asemejarse a lo que sea que fuere su semejanza abstracta, de la manera más concreta posible. Abstracta dura, muy posible. Era la peste. Como “un mal superior porque es una crisis total, que sólo termina con la muerte o una purificación extrema.” El teatro como la peste, la peste como el teatro. Y la peste que además de corroer la carne (carne simple), además de corroer la carne simple desmantela todo el sistema social… …y, predispone… límites de la situación general de la comuna a la cual flagela… Mata. …mata, o permite vivir, si acaso y mediante un criterio misterioso que presume de místico … de perversa genialidad, permite solamente a quienes se atrevan a sacar de sí mismos aquello último de su índole, el último aliento desesperado y desmoralizado por su sentido de supervivencia, de miedo y como dice el buen Artaud, de agradecimiento rozagante de vitalidad sin límite. El teatro como la peste (como la infección).
Artaud, no sólo… además delimita, entonces, la brecha hacia un teatro de tales sensaciones, objeto de sus obsesiones privativas (para bien del arte), sino que plantea una marca de salida hacia una potencialidad inestimable del “espíritu humano”, así como de la común tendencia física de la vida a sus contradicciones (dolor, enfermedad, muerte), que están, en una correlación perniciosa e ineludible. El mal interno de la peste, es el mal interno del espíritu. Él apunta: “Desata [el teatro, como la peste] conflictos, libera fuerzas, desencadena posibilidades, y si esas fuerzas y esas posibilidades son oscuras, no son la peste o el teatro los culpables, sino la vida.” La vida misma con sus inimaginables capacidades. Un mal sin moral y único… aunque social la vida entonces.

Esto puede parecer simple rumia, no es nada nuevo.
Lo que pasa es que ahora… ¿quién no se da cuenta? junto con todos los nuevos… implacables, actuales y las luchas bacteriales… junto con todo lo meramente biológico, …lo médico, la presencia espiritual de la vida, oscura como dicen que la han visto los que la han visto, nunca tan clara y tan siempre oculta como ha estado desde el principio. Clara: …por su… Puesto que la historia, la literatura, la ciencia, el hombre mismo a través de aparecer y desaparecer… En su inflamación ilimitada, nunca pudo manifestar el paradigma colectivo de su paroxismo. Colectivo necesariamente, inevitablemente social. Ni en los libros, documentos y archivos, cintas magnéticas, agujas desechables… que como colectivos, siempre lejanos o inaccesibles. Ni en la memoria inmóvil y convenenciera de los pueblos. La historia pues.
Clara… …el síntoma oscuro de la vida. Se ha podido tejer una red accesible a todas las historias, todas las literaturas, todas las epifanías enfermizas y hasta divinas de las que ha sido testigo el hombre, un hombre, basta un solo hombre. Oculta como siempre. Oculta… …El síntoma abierto de esta condición vital debe ser todavía interpretado, asimilado, adquirido conscientemente en todo caso, por aquellos pobres, sanos pendulantes de su propia carne. … una semiótica por fin significativa…

El espíritu humano, la vida (como el teatro, como la peste) han encarnado en un cuerpo similarmente virtual al de sus manifestaciones, ya sabes, red de redes, contenido que transversa todos los testimonios. El Internet pues. Siempre hay un buscador. En tono análogo al tono de la búsqueda, tan profunda y “perversa” como su resultado, manifestado en miles de páginas encontradas. El Internet es del color de quien lo usa. Toda la esperanza y la perversión de la vida en un mismo cuerpo, dispuesto de manera mística, hypermística para nuevos éxtasis de horror, lujuria, espectáculo, consumo insaciable.
En la era informática, la información más importante y conjunta de todas, es la vida, el espíritu humano en su máxima expresión brumosa y potencial. Y no es omnisciente, no se trata de Dios el Intenet. Es el humano, espíritu de fuentes subjetivas y poco confiables… ESPIRITU ENGAÑOSO y CRÉDULO DEL CONOCIMIENTO… …y traicionado por sus propias pasiones y ataduras. Exaltado.
El paradigma virtual (si virtual es el espíritu… e imposible) con sus erupciones anómalas de nuevas infecciones: la hinchazón …la hinchazón ya no maliciosa hacia lo vivo, sino expansiva y delirante de más vida. Más vida finalmente. Pretendemos drenar el mal hasta agotarlo… agotarse con él.
Nada nuevo, NADA… digo que el Internet es una prueba de… tal , encapsulada como un cáncer mudo, tal espíritu de verdad existe… … Ser testigos de su ilimitada maldad, ser testigos de su necia piedad, podemos incluso manifestar una pústula propia, conscientes de que lo merecemos, de cómo somos tal chancro… en formato (escénico) mp3 ó JPEG… …ASCII, HTML, XHTML.

www.El Internet es una prueba inculpadora de todos los crímenes incastigables, o una prueba liberadora de todos los males incomprendidos por el mismo espíritu de la vida, que se niega y se sobrevive, angustiada de sí misma, como de un reflejo pixeleado de su cara de fantasma.com

Texto: Eduardo Martín del Campo. Foto: Prenchito. Calígrama: Bobo Lafragua.

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El futuro de la industria discográfica está en veremos

2008-04-30T07:13:00.000-07:00

Desde hace varios años se habla de una crisis en la industria discográfica a escala global. El tema cada año regresa con una nueva variante, situación que confirma que la estructura que mantiene de pie a las grandes disqueras transnacionales necesita no apretar ciertos soportes, sino ser reconstruida.

Primero fue el intercambio de archivos gratuitos de canciones, a través de programas como Napster, iMesh, Audiogalaxy, Kazaa, entre otros. La aparición de estos sistemas fue un trago amargo para la industria, que independientemente de la aparición de estos "programasmalignos" las ventas no eran las mismas. Ya estaban en pique.

Las ventas de discos compactos continuaron a la baja durante los años 2004 y 2007, aunque curiosamente los títulos de artistas que tuvieron sus mejores épocas entre los sesenta y los ochenta se mantuvieron, e inclusive aumentaron sus ventas.

A su vez, a pesar de la cacería de brujas que se desató por parte de la industria contra las personas que bajaban canciones de Internet y desarrolladores de programas para intercambio gratuito, las ventas continuaban a la baja.

Hubo otros factores que mostraban que la era de los grandes sellos ya estaba dando las últimas respiraciones. Tal es el caso del boom de servicios interactivos como lo son las comunidades en línea como MySpace, el cual ha sido muy utilizado por artistas y disqueras independientes, pero también para artistas que graban para las discográficas más influyentes. Otro caso interesante es que la venta de discos en formato electrónico ha ido a la alza. En buena medida, el responsable de esto ha sido Apple con toda su estrategia planteada alrededor del iPod, que incluye la tienda en línea iTunes Store, y que ha crecido en los países donde tiene presencia. Microsoft quiso hacer una estrategia similar con su dispositivo Zune, aunque no ha dado los resultados esperados. En ambos casos hubo ciertos problemas con las disqueras más importantes, por la cuestión de derechos y los precios de las canciones y los discos.

En sí ya son varios los factores que rodean a la moribunda industria discográfica, aunque debo aclarar que más que la industria esté muriendo, son sus prácticas comerciales las que deben actualizarse, y más ante el creciente auge que han tenido los sellos y sobre todo artistas independientes, que en algunos casos han sabido sacar más provecho de las nuevas tecnologías que los gigantes del mercado.

Los rebeldes

Ahora sí, la estocada final parece que ha sido dada por agrupaciones que dieron mucho a, y recibieron mucho de las disqueras transnacionales. Tales son los casos de Radiohead y Nine Inch Nails (NIN). Ambas lanzaron sus nuevas producciones vía Internet, prácticamente sin contar con las disqueras como intermediarios, aunque sí ha habido ajustes en su planteamiento.

Comencemos con Radiohead. En octubre pasado lanzaron In rainbows a través de su sitio web. Lo interesante del caso es que el precio lo ponía el comprador. Se dice que sólo el 40 por ciento pagó por la descarga.

Uno de los puntos interesantes de este caso, es que luego la banda firmó con la disquera XL Recordings para la distribución de la edición física. Ahí es donde perdió un poco de credibilidad, pues XL tiene tratos con Warner.

In rainbows es un buen disco, que bien sí pudo haber salido sin problema alguno bajo el manto de un sello transnacional. Aquí lo relevante es que alguien se atrevió a lanzar algo, y con extras, desde la red sin el apoyo de sellos. Se habla de que el disco tuvo millones de descargas el tiempo que estuvo disponible en línea.

Por su parte, el proyecto de Trent Reznor, mejor conocido como Nine Inch Nails lanzó en marzo pasado su Ghosts I-IV. Disco doble desde la dirección electrónica de la banda. Las primeras nueve de las 36 canciones incluidas fueron gratuitas. El paquete en formato digital cuesta cinco dólares.

Éste es un caso aún más interesante que el de Radiohead, pues Reznor trabaja en el desarrollo de ciertas licencias que permitan utilizar algunas partes de las obras sin la necesidad de pagar derechos. Es una de las cosas que más se esperan en este año. Además, en abril salió la edición en físico, para lo cual Reznor ya amarró con fines de distribución a algunos de los almacenes más importantes de Estados Unidos.

En sí, parece que las disqueras tienen que renovar sus prácticas, si no quieren extinguirse.

Texto: Gustavo Abarca. Dibujo: D. A.

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Ámbar falso

2008-04-30T06:54:00.000-07:00

Cuando uno llega a la Cumbre Tajín, justo después de ver mujeres bellísimas, uno se percata que la entrada del parque temático está tapizado de artesanos, o cuando menos, lo que nosotros hemos dado en llamar artesanos. Gozosos productos de la globalización, hijos bastardos de los jipis, se extienden en el suelo en cada fiesta donde se reúna una gran cantidad de jóvenes, del Carnaval de Veracruz, al Festival Cervantino, de las fiestas de Octubre en Guadalajara a Puerto Ángel en Oaxaca.

Su santón es Manú Chao, no el de Mano Negra, sino el remasterizado, el que gracias a Sony obtuvo un éxito masivo, mundial. Aquel que se incluyo en soundtracs y que vino a Tijuana a ponerse unos gallos y ligar californianas. El que puede recorrer América latina y África, gracias a las regalías. El genio musical y el más acabado ejemplo de las ramblas de Barcelona.

De él toman su vestimenta, con conocimiento de causa o simplemente para decir, aquí estoy. De él retoman la influencia negra, representada en sus insufribles tambores africanos que hacen sonar a deshoras de la noche. Algunos con gran maestría, la mayoría con terrible torpeza, imposibilitados de sacar un ritmo más o menos decente. Algunos gustan de la capoeira (también de origen africano), y los ves deambulando por ahí dando patadas al aire de vez en cuando. Se hacen perforaciones, tatuajes de las más diversas índoles. Los hay de influencia mexicanista hasta los que repiten las calaveras más sobadas. Muchos tiene rastas y otros se dejan las barbas. Herederos de los jipis, ellos también viajan en comunas, hablan del amor y la comprensión, de la tolerancia y de la hermandad. Pero sólo hablan. Su saludo diario es "saca", una palabra que lleva dos connotaciones: Gorrear la marihuana del compañero y supuesto amigo, y evitar que el otro te quiera quitar de tu propia droga. El principal problema a diario es conseguir marihuana, conseguir alcohol y buscar una mujer, en ese orden. La marihuana es una necesidad principal entre los artesanos. Sin ella no pueden subsistir. Hablan de la represión policiaca, pero dentro de sus guetos la fuman sin ningún tipo de problema.

En teoría, hablan sobre los "temas importantes", cualquier cosa que signifique eso, pero superficialmente. Los temas los pone la televisión y se enfurecen contra el "mal gobierno". Sin embargo, sus opiniones son refritos y refritos de algún opinador político de izquierda. Hablan de la legalización de la marihuana, pero son incapaces de organizarse, de realizar alguna marcha, de firmar un desplegado, de ir más allá de la queja simplona y supuestamente directa.

A diferencia de los jipis, ellos son totalmente apolíticos. En realidad, una gran mayoría son tipos que se lanzaron a la aventura, con el colchón financiero de sus padres. Por lo mismo, la lucha política, la lucha armada, son realidades que les son ajenas. Eran zapatistas, cuando estaba bien serlo, ahora buscan un nuevo gurú al cuál darle su apoyo. Por su cabeza no pasa la idea de hacer comunidades autogestivas u organizaciones gremiales. Por el contrario, su discurso de tolerancia y hermandad no es más que una fachada que esconde su verdadero propósito: Chingarse al otro. A fin de cuentas, son subproductos del capitalismo salvaje.

Se dicen artesanos, pero están imposibilitados a realizar verdadera artesanía. Creen que a sus collares y aretes se les puede llamar así. Pero desplazan de los lugares naturales de venta a losverdaderos artesanos. Unos amigos indígenas de la sierra de puebla, fueron definitivamente sacados del parque del Carolino. Ellos tallaban madera, creaban máscaras, cajas para joyas, baúles y una suerte de detalles en madera que necesitaban de una verdadera maestríaartesanal. El pepenado en manta, la talla de bastones de mando, la creación de alebrijes, de toritos para hacerlos estallar, de cartonería en general, están negadas para sus manos.

En sus guetos, se comportan de la misma manera caciquil que las organizaciones priístas de antaño. Los líderes deciden quién vende o no en su territorio conquistado. Tiene acuerdos con los Municipios y la policía. Son terriblemente machistas. Las mujeres, en especial las extranjeras, son las más asediadas. Muchas de ellas, intercambian coqueteos o sexo llano y directo por favores monetarios.

Durante algún tiempo tuve que convivir con ellos, vender en sus sitios y tomar con ellos. Mi pareja de ese entonces, tuvo que quedarse en la casa, porque ya no soportaba el acoso. Alguna vez vi como una francesa se fajaba con un señor por dos caguamas. Supuestamente tolerantes e incluyentes, pero no dejaban de remarcar la forma en que me vestía. "Te ves muy institucional, no serás tira", me dijo uno de los líderes en más de una ocasión.

A un compañero en Barcelona lo corrieron de su parque porque osó acostarse con la mujer del líder, un argentino que decía: Andate a la chingada. A otro amigo desempleado, que tuvo que vender velas aromáticas, le tendieron una trampa y estuvo encarcelado durante quince días en Oaxaca. Perdió su mercancía que tanto tiempo le costó ganar.

Luego de recorrer el país, me voy dando cuenta que los rostros se repiten, que las frases son las mismas y la epidemia de artesanos se extiende a todo el globo.

Texto: Iván Farías Carillo. Dibujos: D. A.

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Cacofonías sobre los Thinking Fellers Union Local 282:

2008-04-29T21:55:00.000-07:00

Quiero referirme a la música. No se trata tampoco de una “sugerencia” de cómo escuchar la música de los Thinkin, más bien, de una de las tantas maneras que hay de escucharlos.

Para empezar: si se escucha Mother of all the Saints, es fácil darse cuenta de la honestidad musical que provocó todo aquello. A qué me refiero: no sé: supongo un tedio absoluto, un cuarto con una batería, una guitarra, otra guitarra, un bajo, y otra guitarra, quizá otro bajo en lugar de una guitarra, y sería posible hablar de tres bajos y una guitarra, aunque no oportuno; la guitarra eléctrica, o eléctricas, o acústicas, qué me queda por decir: simple: en lugar del tedio puede operar una obsesión pasional reducida ya, en razón del traspaso añejo de alguna frontera de salud mental, a la inercia de una naturaleza simple, pero verdaderamente móvil.
Hablamos de un caso excepcional en la música experimental: y la diferencia es simple también, pero definitiva: es la forma de visualizar la música y de encontrarla dentro o fuera de algún espacio (más allá del tiempo fundamental del ritmo): el espacio por lo pronto, es distinto: la música previsualizada “al aire” se escucha así, como lo que perteneció siempre a una forma aérea, fuera de algún cuerpo material o de cualquier caja sonora que no sea similar al cielo: es muchas veces un ideal recurrido en la música experimental. Y es que parece que al hacerla se “sueña” como con un holograma y se delinea en el aire con el dedo a distancia, y es esta distancia certera entre el que visualiza la música, el que la ejecuta y el que la escucha, lo que logra abrumadoras diferencias de percepción; por otro lado: los Thinking Fellers: el espacio, o mejor, la distancia, está reducida: se nota: no hay una visualización puramente musical: la música no se experimenta como un deseo externo sino al contrario, muy interno: la música “vista” así, es más que un signo arbitrario y sesudo de lo que pretende significar: es más una encarnación directa, un signo tremendamente aproximado a su fuente plástica: un sentido. Que si acaso puede ser arbitrario e “intelectual”, lo es de una forma más irremediable ante la posibilidad misma de su expresión, lo es de una forma tan pura y casi tan vertiginosa como la del jazz, música con un espacio concreto y móvil y vaporoso: las guitarras de los Thinking Fellers no “ponen” los sonidos en el aire: las guitarras “son”, por un momento impreciso y pequeño, el sonido mismo, luego por supuesto, de percibir y sacudirse casi inmediatamente tras la energía caliente y (oye bien) física del deseo musical de estos “pensantes”. El sentido se parece a una traqueotomía, medio último para la supervivencia de quien se asfixia.
Lo que sería la diferencia entre el sonido que emite un algo y el algo que lo emite. La diferencia entre los sonidos de un panal o un avispón y el panal y el avispón mismos. Ruidos de sintonización, de una pecera, de una cisterna de agua: el sonido también depende de si es un objeto animado o inanimado el que lo emite. Como sea, la música de los Thinking Fellers llega a ser “honesta”, puesto que se muestra viva, alcanza niveles vitales tan altos como pocas bandas lo hacen. Es una metagoge sin retórica.
Aunque tampoco quiero decir que siempre sea así: la competencia intelectual del deseo obsesivo que caracteriza a músicos experimentales también propone formas discrepantes preconcebidas: aquí entonces da marcha otro mecanismo espiritual (o mental, o metafísico, o lógico-causal, como prefieras) que distingue a la banda: supongo un tedio absoluto llenando un mismo cuarto junto con una música viva y creciente: acelerando: como una tolerancia a las drogas más salvajes, o al Prozac: la confrontación de la naturaleza con el vacío que tiene al frente: no debían tomárselo en serio: ante tales cantidades disparatadas de estímulos “reales” no queda nada sino la carcajada, la más clara y desengañada risa,

HA HA HA HA HA!! We lied to you! No one here likes you! Ha ha ha!! Now that we're acquainted with you, we're gonna... I can't even name the things we're gonna do. Oohh! Come on in to the warmth, the warmth and glitter of our pleasure circle. Come on in to the warmth and glitter, the glamour of our pleasure circle. Ha ha ha ha ha! Oohh! Come on in!

Calor y energía. Lo absurdo. La simpleza de reír después de todo, y sólo después de todo. Por lo tanto las disonancias, el ruido caótico, el tiempo desplazado y revuelto, el chiste estridente. Etcétera.

Mother of all the saints: lo primero que escucho es un mugido de ninguna vaca: 8 segundos: la vitalidad: la corporeidad de la música transforma las guitarras, el bajo en animales impensados, muy probablemente amaestrados previamente, y abandonados en algún sitio (húmedo y oscuro), capaces entonces de berrear, barritar, mugir, zumbar, patalear, ladrar, cacarear de manera comprensiblemente trastornada; los instrumentos viven y gritan, incluso gimen. Los títulos como las letras: situaciones lúdicas de lo posible y lo imposible, un humor más simple y fundamentado que el que yo podría explicar; las voces: (femenina o masculina) como la manera inmediata de darle forma a todo: material fónico, fonético y fonemático puro: al parecer, inconsciente de sus propios límites y expulsado con los matices naturales y más variados que la poca atención a la entonación puede provocar: más que entonación, expresión vocálica, golpeada de una manera más o menos apropiada. Vocales o instrumentales: “Heaven for addled imbeciles”, me permito hacer una traducción: “Cielo para imbéciles podridos”, instrumental de obsesiones patafísicas (más adelante se escuchará “None too fancy”); luego llega hasta “Hive” (hay lubricidad en un panal; efecto sonoro comparable con “The piston and the shaft”, por la extraña llaneza y la mesura con las que provocan un estado eufórico). Cabe decir que la referencialidad entre la música y los títulos o las letras no es forzosamente “armónica”, ni necesaria. Resalta el tono narrativo de la voz, recurrente en la banda hasta el colmo. “Wide forehead” es música que crece, disminuye y crece, y aumenta, narra y añade (la letra habla de algún monstruo o genio fracasado), de lo mejor; luego, a la mitad del desenfreno este, una como cumbre emocional, “Infection”, no sé qué decir de ésta, sino que parece que toca, dolorosamente, algún nervio esencial de alguna afección crónica, y no lo deja sino hasta después de instigarlo repetidamente, como si fuera una necesidad: el factor de la repetición provoca aumento de deseo, como para que nunca acabe: se detiene y deja paso a uno como ardor y a una áspera sensación de desgaste y detrimento: justo antes del vértigo fronterizo de lo insensible vuelve y repite la dosis con un tanto de precisas incisiones agudas: y penetra de nuevo con una calma inquietante (chale), como con una paciente calma azotadora e irremediable de un mal interno… es en todo caso la más bella canción de amor… o no…
Luego coherentemente la carcajada, “Pleasure circle”, después del paroxismo físico y mental de la canción anterior; “Tuning notes”, qué más: “1” Tall”, “Raymond H”, “Cistern”, “El cerrito” (memoria de sus inicios), “Fishbowl”; mi disco tiene 23 rolas. 23.

Texto: Eduardo Martín del Campo. Fotos: www.tful282.com Dibujo: Daniel Aguilar.

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2 SÓLIDOS ARGUMENTOS PARA NUNCA MOVER UN DEDO FRENTE A AQUEL QUE AMENAZA CON SUICIDARSE EN PÚBLICO

2008-04-29T21:48:00.000-07:00

1.Está fingiendo. En realidad no piensa saltar. Lo único que busca es movilizar al mundo en su ayuda. Su vida no es lo suficientemente grave; necesita evidencias. ¿Qué mejor reforma que un hervidero de distorsión facial moviéndose centrífugamente para salvarla? La posibilidad de que el sistema solar se extinga con su pequeña caída es casi palpable... la orquesta comienza a hincharse en el foso.

Nada que hacer, excepto esperar un resbalón caído del cielo o un giro favorable en el viento.

2.Lo dice en serio. Sabia elección. ¿Tendrá la suficiente... templanza... como para cometer el acto? Dígase lo que se diga, todos merecemos al menos una oportunidad para demostrar de qué estamos hechos. Lo mejor aquí, es quitarse el sombrero y permitirle abrir plaza. Y si, habiéndolo logrado, ya no se encuentra en la condición para jactarse de su modesta proeza, por lo menos nosotros podremos decir que un día vimos a un hombre poner en práctica la minúscula pero significativa reserva de libre albedrío que llevaba guardada en el fondo de sus deliberaciones.

Texto: Lalo Padilla. Dibujo: Salas.

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BABYLON INFECTION.

2008-04-29T21:40:00.000-07:00

1) Una mujer lee y gesticula. Muda. No hay voz. Movimiento de labios a toda velocidad como el túnel que ahora mismo se excava.
2) Músculos faciales y gestos. El tic nervioso de una rubia. Sostiene dos pillows sobre su regazo.
3) Ah! Pero la nariz. Las facciones finas de una chica. Delimitada por el sinuoso perfil: aguileña descomunal. Delgadísimos labios a medio besar. Bozo. Perfil trazado con lápiz de crayón rojo. Exacto como el trazo que alguien parece haber marcado sobre mi antebrazo derecho. Esa dermis sobre cúbito y radio.
4) En la identificación de la maleta de esa chica se lee el cortísimo nombre: Eva Hü.
5) Dicen que las ácaras hembras excavan marcando túneles lineales. Antes de que las ninfas salgan a danzar sobre la piel –entre folículos y vellos–, los racimos de rosadas ronchas afloran acompañadas de un súbito prurito secular. Dentro de esos túneles van soltando las ácaras hembras sus huevecillos.
6) Dicen que las ácaras, luego del contagio, tardan de 2 a 6 semanas para incubarse y poder notar luego, la primera ebullición cutánea.
7) Ya se han instalado. Ya están ahí.
8) Ya –topógrafas–, marcaron las trayectorias de la clandestina ciudadela hundida. Ya venas y arterias delinearon las precisas rutas que marcan sus planos.
9) La mujer sigue leyendo a toda velocidad y se ha quedado simplemente con la boca semiabierta. Sin movimiento. En un óvalo horizontal exclamativo y húmedo.
Foso.
10) Cruza la pierna la rubia. Observa a otra mujer sentada frente a ella. Esa otra mujer escribe a toda velocidad con un ultra fine flair sobre hojas sueltas. La rubia trata de calmar el tic que la delata poniendo la mano derecha sobre su párpado izquierdo. En la identificación de su maletín de mano se lee el nombre: Eva Küar.
11) Ah! caras, carísimas hermanas. Una vez más el casual encuentro. Sin saberse. Sin hablar. Y esta no es la misma historia. (Dice la voz en off).
12) La chica de la aguileña (Eva Hü) bosteza super shady. Ladea la cabeza sobre uno de sus hombros. Los ojos: trasnochados. Fijos en la nada.
13) Ácara consecuencia: estar al pendiente de las entradas en las nuevas madrigueras. Mientras todas las personas se levantan. Se enfilan. Se afilan y afilian a una fila, una a una, para entrar por la puerta enana de un avión.
14) Dejarán esta sala vacía. Las dos pillows sobre butaca.
15) Una ventisca de aire. Ruidos de cobertura ancha y ruidos de uña que rasca punzante comezón.
16) Babilonia. Sillones, sofás y camas de uso comunal. Este aeropuerto. Esta ciudadela. La ropa. Todos estos ruidos bajo mi piel. Al final del túnel, dicen, puede verse el ácaro.

Texto: Amaranta Caballero Prado. Dibujo: Mario Méndez.

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Todos vamos a morir

2008-04-29T21:23:00.000-07:00

I
El radio encendido a bajo volumen y sintonizado en La Sabrosita. ¡Sabor! Y descubrí lo que presentía. El frasco de pastillas vacío junto a tu mano abierta, en el brazo inmóvil de tu cuerpo inerme, sobre la cama destendida de una habitación llena de melancolía, en un departamento común de un edificio pretencioso, en una ciudad de la chingada, capital de un país de mierda, en un planeta hasta la madre de gente, perdido en un universo vacío de sentido. Y luego tuve una visión: las palmas de mis manos tensas apretando tus ingles hundidas en el agua tibia de tu tina, mientras restriego aceleradamente mi pubis entre tus nalgas relucientes vaporosas.
No me equivoqué. Si llevabas así apenas unos minutos, el agua caliente conservaría tu cuerpo tibio y sería como si estuvieras dormida. Pensé que si los gusanos se iban a comer todo eso dentro de unas horas, no tiene nada de malo que le haya dado una probadita. Habría sido un desperdicio dejar que todo eso se echara a perder sin sacarle algún provecho. Siento que es como si hubieran arrojado un manjar al bote de la basura. Y yo con tanta hambre, sólo tomé un taquito.
Cuánta razón hay en que de todo mal se puede obtener un bien. Y una tragedia tan grande me da la oportunidad de hacer mucho bien. Por primera vez no me preocupo por el futuro, ni por el destino, ni por esperar a que llegue la miserable quincena, ni por conservar un empleo fastidioso y sin reconocimiento. Por primera vez tampoco me preocupa mi salud, ni si tendré para pagar médico ni si alcanzaré a comer toda la quincena después de comprar mis medicinas. Ay, amiguita, lo hubiéramos hecho de otro modo, interactivamente, pero no quisiste, o no supe convencerte. De lo perdido lo que aparezca.

II
La vida es lo que pasa mientras llega la muerte. Vano es todo lo que uno haga si va a morir. Vano es todo lo que hagamos porque todos vamos a morir. Nada quedará. Dicen algunos que nadie muere mientras viva en el corazón de alguien o en la memoria de otro; pero lo cierto es que los demás también morirán, que no habrá un día hombre alguno que recuerde a otro. Algunos poderosos han hecho monumentos que supuestamente los hacen trascender. Esos monumentos podrán perdurar siglos y excepcionalmente dos o tres milenios, pero no más. Lo cierto es que ningún monumento le da vida a nadie. Todo monumento está condenado a desaparecer erosionado por el agua, por el viento, por el tiempo. Todo recuerdo es finito.
Podrá recordarse un nombre, pero no dejará de estar muerto. Los intelectuales creen que con escribir un libro o un poema serán inmortales. Ningún recuerdo los levantará de su tumba. Los budistas dicen que reencarnan, pero habrá un día en que no habrá en quien reencarnar. Los hinduistas creen que algún día serán como el cosmos, pero los agujeros negros devorarán toda materia hasta que no quede ni polvo ni luz. Los cristianos creen que resucitarán y que se irán con todo y zapatitos al cielo. Lo creen ciegamente, porque no hay otra manera de creerlo.

Texto: Héctor Villarreal.

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bill

2008-04-28T12:39:00.000-07:00

bill estaba en el bosque leyendo marx. tranquilo todo en su alrededor y de pronto ¡pum! a lo lejos, bill pensó mierda qué es eso. corrió hacia el estruendo. vio una nave que asemejaba una vagina de vaca envejeciendo y chorreando combustible –que más bien parecía estar viniéndose-. de la nave salieron unos extraños seres, unos vivos por los cascos otros podridos por el impacto, eran tan parecidos a un orgasmo, con esa misma arrogancia y éxtasis. ojos tan grandes y fijos, los extraños seres volvieron la mirada hacia bill, eran tan sublimes que hipnotizaban. se acercaron, bill estaba tan asustado que no dijo nada, sólo observaba, los seres también lo veían con gran curiosidad, hasta que bill se tranquilizó desató su nudo en la garganta y se dispuso a hablar con uno de los seres “quiénes son, de dónde son, de qué son” hubo una pausa como de mal chiste, el ser respondió en el idioma de bill “provenimos de eroticón, somos mucho más que el placer, mejor que el sexo, mejor que los espasmos, vamos más allá de los placeres de tu planeta, estamos hechos de una sustancia que aquí se conoce como himen de vagina combinado con semen y otras cosas, bueno caímos aquí por una falla en la vulva de nuestra nave, que como verás es tan parecida a una vagina de vaca envejeciendo, zarpamos del planeta anotrón nos dirigíamos al eroticón pero desgraciadamente caímos aquí en el planeta tierra, el planeta vivo más falso y asqueroso del universo”. bill asombrado se limitaba a escuchar, aún no lo asimilaba, sabía que era real, preguntó “puedo ayudarlos en algo?” “tal vez sí bill” respondieron con una voz parecida a la de un radio de onda corta sin señal alguna y olvidaron la pregunta “nuestro planeta se formó, desde que el hombre existe, en la galaxia uretra, como bien te decía estamos formados por una especie de himen de vagina y semen de todo tipo de ser vivo, que en nuestro planeta es llamado esterotrón, nacimos y nos vamos formando por los deshechos eróticos de otros planetas, ellos nos alimentan, nos forman, también absorbemos, y es muy nutritivo, todos los pensamientos reprimidos de los seres vivos: humanos, perros, anotrianos, plutonianos, marcianos y demás manada. vivimos gracias a la ignorancia del universo, en nuestro planeta no hay reyes, presidentes, gobernantes, nada de eso solamente nacemos y existimos 15 días, de los cuales sacamos el máximo provecho, no nos apareamos, no follamos -ustedes lo hacen por nosotros-, sin embargo hay un problema, hay veces que no se da la reproducción como se debe porque los seres como ustedes no saben follar, sólo meten y sacan la pinga y ya, son unos ineptos en el arte del amor, ha habido casos en los que nacen humanos en nuestro planeta, puedes creerlo? no quisieras estar en nuestros pantalones, es tan nauseabundo que pase eso y tenemos que hacer el trabajo sucio: exterminarlos, desecharlos. bueno, cambiando de tema en eroticón no hay sexo todos somos de un mismo color, no nos inquieta nada más que vivir y morir, vamos de aquí para allá observando como se joden unos a otros bill. qué hay contigo bill, por qué vives solo, por qué no jodes”. bill les respondió “tengo años viviendo solo, aquí en mi cabaña que yo mismo construí, prefiero joderme el cerebro yo solo que estar con otros, soy tan parecido a ustedes, yo también estoy hecho de semen, quizá mis padres sí jodieron bien, quizá tan bien que se asquearon, por eso soy así, la gente hace rumores que soy un demonio, un vikingo, un ermitaño, un monstruo, un discapacitado, un vagabundo y muchas más porquerías, por eso me he largado aquí donde mi mente viaja rápido y reproduce cosas como cuando combinas cloruro de etilio con jarabe para la tos. tú extraño hombrecillo cómo te llamas”. el ser extraño respondió “orgasmo bill, orgasmo bill” y bill acabo corriéndose sobre su revista de pornografía marxiana.

Texto: John Méndez. Dibujos: Daniel Aguilar.

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ASÍ PASA CUANDO SUCEDE

2008-04-28T12:28:00.000-07:00

Hay dos ángeles
luchando de frente
por cada una de mis vidas
por cada una de mis pausas
paso
repaso
reproducción celular
de la
metastática luna:
-estática meta-
por no caerme de muerto
o por dejarme caer
(así nomás)

espolean inversos y equilibradamente
devastan
lloran
abaten
empujan de nuevo esta parte de muerte/vida de mi cuerpo
pero ninguno pierde
pero ninguno gana
pero ninguno
ninguno
uno
O

Las palabras caen por los oídos ya no por los ojos
mis manos de piedra de pómez
sueñan que soy coral
con anémonas por zarpas

Mi/La letra ya no es también una letra
por ejemplo:
como esta “e” que no parece “e” (ni lo quiere ser)
leyendo
aunque la sigas viendo como Mí “e”
creando

pero no importa
lo que vale es que sepas que TU “e” y MI “e” son la misma a final de cuentas
porque no hay otra forma de que MI “e” y TU “e” puedan leerse de otro modo que como una “e”

Como venía diciendo
( aspiro – raspa - monchis )
ignora la frase del paréntesis

pero esta ya no la ignores
(¡AFIRMA CON VOZ DE HOMBRE!)
(ignoren lo anterior por favor)
NOTA: No aplica a lo de la voz de hombre

Ya para irme despidiendo
les mando mucho a chingar a su reputa madre
/NO VALE/
Opción A: Cariño
Opción B: Amor

de eso que no entienden los que fuman marihuana
pero que para ser sinceros tampoco ahora yo recuerdo
y que mejor queeeeeeee
¡ah si!
lo de los ángeles de los que hablábamos al inicio
y que a final de cuentas y pa’cabar pronto
¡TODOS GANAN!
(como en la perinola)

Texto: Karín Mijangos. Ilustración: BRAN.

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BREVÍSIMO MANUAL DE DESINFECCIÓN

2008-04-28T11:59:00.000-07:00

Hágase una paja en la ducha. Refrescante y gozoso, ¿A poco no? Y Ría. Sí ría y a la menor provocación ruidosamente. Luego, con ropa o desnuda aún con el cuerpo húmedo por la ducha y la paja, vaya a la red* y busque fotografías de Cindy Sherman (Glen Ridge, 1954) Fotógrafa y actriz a la vez, facinerosa e inteligente suele ser sujeto y objeto en su trabajo, “Untitled Film Stills” (Fotogramas sin título, 1977) fotografías en blanco y negro y ella disfrazada de diferentes roles femeninos culturalmente establecidos, usted sabe, esos que vomitan los medios de comunicación y aunque eso es sólo el principio de un trabajo reconocido por vez primera a nivel internacional, Sherman recurre al rango de lo ultra feo –como ella misma lo dice- para caracterizarse o usar muñecos en su lugar –esto en trabajos más recientes-, intercambia sexos, expone el aspecto voyeurístico de la mirada y aunque también crea temas y manipula el carácter seductor de los cuerpos, una de las cosas que más divierte y fascina de su trabajo es aquellos encargos de diseñadores de modas por ahí de los ochentaypelos** “Sherman aceptó y creó unos anuncios grotescos que iban en contra de los clichés habituales de la belleza femenina mediante teatralidades absurdas como dientes postizos, cicatrices, muecas, partes del cuerpo deformadas y poses poco favorecedoras, Dorothee Bis, el cliente en cuestión rechazó la propuesta” –jajaaa- pero luego, por ahí de los noventas Comme des Garcons le encargó una serie entera: Fairy Tales (Cuentos de hadas) en donde Sherman ahondó en los cuentos de los Hermanos Grimm. El espectador está expuesto a escenarios que evocan sensaciones inquietantes, pero al final, a diferencia de los cuentos infantiles, no ofrecen ninguna esperanza de felicidad. Tan solo quedan unos cuerpos cambiables sin forma tangible o definida” – Yeea!-. O bien, dé un vistazo a la fotografía sin título No. 175 y otras más de las que no tengo el número a la mano pero que sin duda le harán olvidarse por momentos de ésa herida que le jode y supura a cada rato. Neta, ésa estética de la fealdad no tiene par.***

Duerma sola. Lea algo del mundo Garriano como Hogar Sólido o bien El asesinato de Elena Garro –búsquele búsquele-. El cloro es infalible para limpiar infecciones manifiestas en el hogar –ah, es que soy ama de casa- y limpie cuidadosamente los resquicios de la casa, esos en donde se guarda afanosamente el polvo y los ecos de las palabras que odia escuchar. Sí, el cloro y su contundencia. El escepticismo no sirve y la fantasía tampoco. El realismo algo pero lo importante es la memoria… para el interior, de esta manera la infección se elimina de raíz. Abra a Ortega y Gasset al azar y colmará los ardores y ya en últimas instancias si no tiene a la mano (o no puede usar la mano jeje) ninguno de los títulos aquí descritos busque otros o haga caso a la sabiduría de los dichos populares y aplique: “sana sana colita de rana, si no sana ahora, sanará mañana".

*Si no tiene compu e internet en casa, sea creativo y vaya al ciber más cercano en los paños que se le antojen.
**Aquí copié el párrafo completo porque me divierte mucho la descripción del libro “Mujeres Artistas, siglos XX y XXI, editorial TASCHEN. CINDY SHERMAN p. 488-493.
***Si sabe usted de algo más reultrafeo, mándelo a: paulina_quintana@hotmail.com. De antemano, gracias!
Más de la Sherman: basé mi investigación en los libros Mujeres Artistas Siglos XX y XXI, Editorial TASCHEN y EL CUERPO DEL ARTISTA de PAIDON, además de algunas notas proporcionadas por la performancera Mónica Mayer.
Este brevísimo manual de desinfección fue escrito por una mujer, si usted que lo lee no lo es, intercambie los pronombres personales sin mi autorización. Gracias.

Texto: Paulina Quintana. Dibujo: Mario Méndez.

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DE LA ENFERMEDAD DE IRVING

2008-04-28T11:21:00.000-07:00

Señoras y señores, estoy enfermo.
Magic Johnson

Si no hubiera conocido a Irving seguiría siendo lesbiana. Ahora he dejado de ser dueña de mi cuerpo, no me pertenece. También he renunciado a frecuentar a mis viejas amistades y he intentado, desde que vivo con él, deshacerme de mi pasado; incluso tuve la intención de cambiarme el nombre. Le dije: "Irving, ¿cómo quieres llamarme?" Pero él continuó llamándome como lo había hecho siempre. Después comprendí que los cambios sobre mi persona no los decidía yo; debía esperar que fuera él quien los propusiera. Invitarlo a nombrarme de otro modo fue un gran error, un error semejante al que cometí cuando me ricé el cabello pensando que a él le gustaría. Quería darle una sorpresa; ese día Irving había firmado un contrato por millones de dólares y su fotografía estaba en la mayoría de los periódicos del país. Iríamos a cenar a un restaurante italiano acompañados de sus amigos más íntimos; sin embargo, cuando entró a la recámara y descubrió mi nuevo peinado se enfureció. Al darme cuenta que mi atrevimiento lo había herido, imploré a sus pies un castigo mayor, una pena capaz de hacerme pagar una equivocación tan grave. ¿Cómo podía haber sido tan estúpida? Justo cuando debíamos celebrar el gran éxito de Irving, olvidaba que mi cuerpo no me pertenecía y me rizaba el cabello. El dolor y las lágrimas me impidieron pedirle perdón y quedé tendida en medio del salón principal de la casa.
Más tarde escuché sus pasos caer en el mármol del piso y luego el golpe de la puerta principal. Irving se había marchado. Me incorporé: un gusanito de sangre tibia fluía por los orificios de mi nariz. El mármol estaba salpicado de gotitas rojas, lo mismo que el vestido y mis zapatillas de piel. Despedí a la servidumbre y sin cambiar el atuendo que había escogido con tanto cuidado para celebrar el éxito de mi esposo, me acomodé en la poltrona del gran salón a esperarlo. Para entonces Irving sabría ya qué hacer conmigo.
La puerta se abrió hasta la mañana del día siguiente. Irving vino hacia mí y tomándome en brazos me llevó a nuestra recámara. Nos desnudamos e hicimos el amor en silencio: se la estuve chupando hasta que su semen explotó dentro de mi boca. Regularmente después de venirse acostumbraba meterse bajo las cobijas y darme la espalda; pero en esta ocasión permaneció tendido boca arriba, roncando, mientras yo aprovechaba y pasaba mi lengua por sus testículos y por la superficie de su pene desganado, humedeciendo los vellos de su entrepierna y mordisqueándole la piel, suavemente para no despertarlo. No durmió mucho tiempo. Abrió los ojos cerca del medio día y al verme aún a su lado, desnuda, quiso seguir cogiendo. Me penetró por el culo mientras con sus manos enormes sujetaba ese cabello rizado que tanto le desagradaba. Sentí la descarga del semen como un líquido maravilloso expandiéndose en mis entrañas, incendiándome por dentro. Después Irving me dijo: "Vístete de otro modo, tenemos una comida a las dos con el gerente de publicidad."
Aprendí a ser la mujer de Irving, cosa que no representaba una tarea fácil; aprendí también a esperarlo cuando se marchaba a otro país a promover sus negocios, ausencias que a veces se prolongaban hasta dos o tres semanas. Jamás le hice ningún reproche, al contrario, cuando más debía estar ofendida más redoblaba mis esfuerzos por complacerlo.
Ayer por la tarde uno de los criados vino a tocar la puerta de mi recámara. Me dijo que Irving estaba en la televisión, en el canal 27 pronunciando un discurso. Tomé el control remoto y puse el canal 27; en efecto allí estaba Irving, haciendo gala de su voz pausada y fría. Lo que dijo me sorprendió mucho, anunciaba a la sociedad, al país entero, que había contraído el SIDA y, para restablecerse, decidía abandonar su actividad. Los hombres que le rodeaban le ofrecieron su apoyo y sus condolencias. No lo sabía; Irving no me había informado que estaba enfermo de SIDA. Si no llega pronto, esperaré el noticiero de la madrugada para ver si es posible tener más noticias sobre su enfermedad.
Hoy es lunes y no me ha llamado por teléfono.

Texto: Guillermo Fadanelli. Dibujo: Daniel A.

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«aquello»

2008-04-28T10:50:00.000-07:00

Cuando Burgalat despertó, ni siquiera se inmutó por la presencia absurda de una banda sueca de death metal en su recámara. El ruido es la venganza más dulce, había escuchado decir a alguien. Por eso, nadaba con cierta delicia de jugador primerizo en lo absoluto cuando todo era, a vista de los demás, multifactorial.
Situaciones así le perseguían desde hace tres meses. Poco a poco se fue acostumbrando a los miasmas de exclusión dorada a la hora del desayuno, a las genialidades que salían del grifo cuando tomaba la ducha que siempre se tornaba en baño exprés para huir de esos consejos en esperanto. Por fin, ese día creyó haber ganado.
Hace tres meses Burgalat era un sujeto normal. Triste, algo aburrido, con un mal empleo que no daría –lo sabía de antemano– una pensión para vivir decorosamente en su vejez (quizá por esa preocupación se hizo presente «aquello» que devino en todo lo que enfrentaría a diario); buen compañero, dirían poco tiempo después sus compañeros al saber de su desaparición antes de volver a lo suyo y perderse en reducidos cubículos provistos con la luz suficiente que aconsejaba el manual de operaciones; mal amante, exteriorizó con sorna una ex, resentida por el cambio repentino. Una zorra, había escrito Burgalat en su bitácora, “que nunca entendió esa incomodidad que trae el vivir junto con alguien a quien se conoció en la sala de espera de un dentista”.

Burgalat decidió postularse a un ascenso. Eso fue antes de que llegaran las cajas sorpresas de conductas ligeras. Nunca tuvo presente el descaro que se escondía en los entresijos de esos cubículos, la musicalidad tan contagiosa de unos saludos cordiales al punto de las 5pm, el farfulleo de un político Au revoir. Reunió unas cuantas recomendaciones, pequeñas firmas que escondían influencias verdaderas, organizó una presentación en uno de esos paquetes informáticos de última generación, elaboró un plan de ataque que resumía en cinco puntos su propuesta. Todo era factible. La presencia absurda de una banda sueca de death metal lo despertó justo en ese momento. Tocaron un par de minutos sin inmutarse (muy fuerte, muy rápido, con ese tono gutural tan de los primeros noventa). Ese día, cuando más seguro se sentía, se dio cuenta que lo único que podría esperar era su rápida descomposición.
Así fue.

Texto: Rafa Saavedra. Ilustraciones: h. cr. r

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AMPELMANN.

2008-04-28T10:38:00.000-07:00

AMPELMANN*

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* lo deseable es
sólo pliegue:
no el organismo
sino
el origami

Texto: Julián Herbert.

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